Para que tu tristeza muda no oyese mis palabras, te hablé bajito.
Antonio Porchia.
Los últimos coletazos de un verano incierto aparecen indefectiblemente. Es el momento en el cual buscas el calor en el interior de un bar, rehuyes de la- en otros días- tentadora terraza, o escudriñas con empeño la rebequita solitaria de un armario plenamente estival.
Es cuando llegan las tormentas repentinas y las noches se refrescan solas…. cuando descubres que a la estación del descanso y de los sueños más vagos, le quedan dos días.
En el preciso momento en el que el sol ya solo se posa superficialmente sobre la claridad de tu piscina, cuando sus rayos tenues empiezan a decaer, intuyes con aflicción que algo se acaba. Pero es una tristeza muda, de esas que no le cuentas a nadie porque te tomaría por estúpida, de esas que habla contigo misma en un discurso cerrado.
Hace dos años que los veranos ya no consiguen sorprenderme. Antes parecian guardar un algo que los hacía indemnes. Recuerdo de niña haberlos deseado con locura, cuando se acababan los días de libros y mochilas y se percibían 3 meses desenfrenados de planes sin límites. Recuerdo mis cumpleaños de adolescente rodeada de mi trupe de amigos, perdidos en la casa de la montaña, avistando estrellas, presagiando nuevos romances, invadiendo la gran piscina de risas, música, abrazos, secretos…
Se que no puedo mirar hacia atrás pero algo se ha perdido en mi estación favorita, me lo arrebataron. Y es esa tristeza muda la que te habla, una y otra vez, pero tú no la dejas salir.
Ahora trato de vestir mis días con cosas que me ilusionan, con guiños que se escapan, rodearme de quienes me quieren y dejar que los días pasen uno detras de otro sin pedirles nada. Se que no es forma, ni método…. y me gustaría huir a otro tiempo, otra ciudad, otras personas. Estoy en un triangulo perdido de algun mar extraño y no me encuentro…y se me perdió la brujula.
Siento que todas las personas que conocí hace años han enfocado sus vidas y yo aún sigo intentando girar la mía, en un punto de no retorno que me asusta. Me siento un pequeño garbanzo en una sopa de fideos, así, así es como me siento.
Y cualquier palabra, cualquier “te quiero” es capaz de devolverme una sonrisa, un abrazo?, un beso?….Sí, por favor, los necesito.
Algo se perdió en mis veranos, pero tambien sé que llegaron cosas alucinantes. Y hoy me quiero quedar con ellas, para duplicar su valor, para llenar los huecos vacíos de mi interior, para lamerme las heridas y continuar. Porque sé que el dolor nos cambia, nos modela, nos vuelve distintos…..para acoplarnos mejor y conseguir huir de nuestros fantasmas.
Así que llamaré a este cajón: “los tesoros de un verano pequeño”. .. esos que consiguen alejar mis lágrimas y mantener mi sonrisa. Son esos pequeños frascos con esencias diarias que hacen más habitable mi existencia.
Algo tan especial como…
Un cielo nocturno de agosto,
o un sol que cambia sus rayos cada día..
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Algo tan cariñoso como…
Una perrita a la que solo le interesan mis quicos y mis carreras
o un mordisquito inesperado de tu mascota más sosa.
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Algo tan divertido como …
una “sweet child” de Gun´s & Roses cantada a plena voz y con escoba
o un desayuno con la rubia más famosa de Lichstenstein.
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Algo tan motivante como …
un paseo al atardecer degustando moras
o una tarde de scrapbook en casa.
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Algo tan refrescante como…
un mini rubio guapísimo invadiendo mi piscina
o una cachimba de menta compartida.
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Algo que sonase como…
una canción de Vetusta
o un brindis de copas con amigos .
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Algo que costase tanto como…
una escalada a las montañas con ruta larga
o un día intenso de jardinería entre setos y abonos,
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Algo que ilusionase tanto como…
Un libro nuevo que descubrir,
o un proyecto nuevo por terminar…
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Son algunas de las pequeñas cosas que valoro en mis días. Llegarán más estaciones, más sueños, más horas que se pasaran a la velocidad del rayo, otras al contrario, se eternizaran volviéndose insoportables….llegarán nuevas metas y mis días seguirán pasandose de dos en dos. He perdido la cuenta, lo reconozco: el ritmo, el número, el día de la semana … pero sigo anotando aquellas cosas que me sacuden. Esas que me ayudan a no oir esa llamada “tristeza muda”.
