Búsqueda

Las nubes se desplazan como una ola al final de la tarde,

bordeando las montañas que hay frente a mí.

Rizan el último horizonte que ha dejado la lluvia.

Como un rastro, adornando la siesta de viento y desasosiego.

Es diciembre pardo y azabachado,

tan lleno de oscuridad.

En una hora,

toda la luz se habrá disipado

y esta cumbre abrazará las sombras.

Ahí abajo,

en el pueblo,

las gentes han salido a ayudar

y un helicoptero peina los alrededores.

Al parecer la pasada mañana desapareció un hombre

que había perdido la memoria.

Un hombre que todos conocíamos,

era el antiguo fontanero del pueblo.

Tengo un silencio con el que camino

y un cielo que se diluye.

Es esta altura que me hace sentirme

a volandas de una pregunta extraña,

más cerca de todo lo que abajo hierve.

¿ como se llegan a salpicar los recuerdos de ráfagas blancas,

de iris ilusorios que se fugan por el grifo equivocado?

¿Como un hombre olvida

Goteando su mapa de vida?

Voy zarpando barro y admirando las huellas

que -de madrugada- van dejando los animales sobre esta tierra.

Creo que deben ser jabalíes que buscando raíces

ponen el suelo hecho un lodozal.

Ahi abajo, sobre la civilización,

los perros persiguen huellas sin exito

Y el tiempo es una losa colosal que cae sobre los hombres.

Luego mis pies se hunden

por el sendero mojado,

con esa facilidad siento la blandura de la naturaleza.

¿Que voy persiguiendo yo en un día tan desapacible,

cuando todos buscan a ese pobre anciano?.

Tal vez no encuentre certezas

por estos milenarios bosques de olivos,

más que la voz de la tierra moverse,

una vez más

después de la ultima tormenta.